tag:blogger.com,1999:blog-15903964952654738602024-02-08T03:13:27.924+01:00" Lagos Azules "Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/17704642762906974537noreply@blogger.comBlogger145125truetag:blogger.com,1999:blog-1590396495265473860.post-61198591875088940192012-11-04T17:31:00.002+01:002012-11-04T17:44:26.551+01:00" Bienvenida "<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGoJkSQaChN_ex90ymbz3qgOYs8BvrDpEkB4g1qjVUeUoGWLObrGdSu671N8U7yQDDEQFTfnj7dJhrg7pPnMl9QcnKtZfkO7uvClXdgk1-dchryaLyWd08ekTz74bOKGxAv73BclFGXDQ/s1600/erot.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="425" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGoJkSQaChN_ex90ymbz3qgOYs8BvrDpEkB4g1qjVUeUoGWLObrGdSu671N8U7yQDDEQFTfnj7dJhrg7pPnMl9QcnKtZfkO7uvClXdgk1-dchryaLyWd08ekTz74bOKGxAv73BclFGXDQ/s640/erot.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<div class="cuerpo" style="font-family: Verdana, sans-serif; line-height: 17px; margin: 0px; padding: 0px;">
<em style="background-color: white; font-family: 'Times New Roman'; line-height: normal; text-align: -webkit-center;"><strong><span style="color: black; font-size: x-large;">Se</span><span style="color: black; font-size: medium;"> me ocurre que vas a llegar distinta<br />no exactamente más linda<br />ni más fuerte<br />ni más dócil<br />ni más cauta<br />tan sólo que vas a llegar distinta<br />como si esta temporada de no verme<br />te hubiera sorprendido a vos también<br />quizá porque sabes<br />como te pienso y te enumero<br /><br />despues de todo la nostalgia existe<br />aunque no lloremos en los andenes fantasmales<br />ni sobre las almohadas de candor<br />ni bajo el cielo opaco<br /><br />yo nostalgio<br />tú nostalgias<br />y como me revienta que él nostalgie<br /><br />tu rostro es la vanguardia<br />tal vez llega primero<br />porque lo pinto en las paredes<br />con trazos invisibles y seguros<br /><br />no olvides que tu rostro<br />me mira como pueblo<br />sonríe y rabia y canta<br />como pueblo<br />y eso te da una lumbre<br />inapagable<br />ahora no tengo dudas<br />vas a llegar distinta y con señales<br />con nuevas<br />con hondura<br />con franqueza<br /><br />sé que voy a quererte sin preguntas<br />sé que vas a quererme sin respuestas.</span><span style="font-size: medium;"><br /><br /><br />-Mario Benedetti-</span></strong></em></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/17704642762906974537noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1590396495265473860.post-26796208143239012912012-07-06T23:46:00.000+02:002012-07-06T23:46:03.883+02:00" Eres toda de espumas delgadas y ligeras... "<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZ9dzkkORyHjPy6FUWLJ2-eLwMrNu7yRJi5kl14kUJ-5Mmmlh30AyW98q9RzRH-PyTsjFWW7Ev7R7cdgRwlOFWbY-Q7EF5iiYrnzOZutq4KrG4jNBVFqiPy6HN6Sld-7PwZh05f3sc7BY/s1600/zl.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="430" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZ9dzkkORyHjPy6FUWLJ2-eLwMrNu7yRJi5kl14kUJ-5Mmmlh30AyW98q9RzRH-PyTsjFWW7Ev7R7cdgRwlOFWbY-Q7EF5iiYrnzOZutq4KrG4jNBVFqiPy6HN6Sld-7PwZh05f3sc7BY/s640/zl.jpg" width="640" /></a></div><br />
<br />
<br />
Eres toda de espumas delgadas y ligeras<br />
y te cruzan los besos y te riegan los días.<br />
Mi gesto, mi ansiedad cuelgan de tu mirada.<br />
Vaso de resonancias y de estrellas cautivas.<br />
Estoy cansado, todas las hojas caen, mueren.<br />
Caen, mueren los pájaros. Caen, mueren las vidas.<br />
<br />
Cansado, estoy cansado. Ven, anhélame, víbrame.<br />
Oh, mi pobre ilusión, mi guirnalda encendida!<br />
El ansia cae, muere. Cae, muere el deseo.<br />
Caen, mueren las llamas en la noche infinita.<br />
<br />
Fogonazo de luces, paloma de gredas rubias,<br />
líbrame de esta noche que acosa y aniquila.<br />
<br />
Sumérgeme en tu nido de vértigo y caricia.<br />
Anhélame, retiéneme.<br />
La embriaguez a ]a sombra florida de tus ojos,<br />
las caídas, los triunfos, los saltos de la fiebre.<br />
Ámame, ámame, ámame.<br />
De pie te grito! Quiéreme.<br />
Rompo mi voz gritándote y hago horarios de fuego<br />
en la noche preñada de estrellas y lebreles.<br />
Rompo mi voz y grito. Mujer, ámame, anhélame.<br />
Mi voz arde en los vientos, mi voz que cae y muere.<br />
<br />
Cansado. Estoy cansado. Huye. Aléjate. Extínguete.<br />
No aprisiones mi estéril cabeza entre tus manos.<br />
Que me crucen la frente los látigos del hielo.<br />
Que mi inquietud se azote Con los vientos atlánticos.<br />
Huye, Aléjate. Extínguete. Mi alma debe estar sola.<br />
Debe crucificarse, hacerse astillas, rodar,<br />
verterse, contaminarse sola,<br />
abierta a la marea de los llantos,<br />
ardiendo en el ciclón de las furias,<br />
erguida entre los cerros y los pájaros,<br />
aniquilarse, exterminarse sola,<br />
abandonada y única como un faro de espanto.<br />
<br />
<br />
Pablo NerudaAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/17704642762906974537noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1590396495265473860.post-5681860468027024882012-05-15T23:20:00.001+02:002012-05-15T23:22:01.639+02:00Anatomía de la melancolía<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUF1zYbkhZkG_6ofim9zqO8UoMCgF6AvXje7J4lEsl7ntzo6xAJFf_llTxgS_eBvvMFInJWmByCdvKy9IUGQcRXJLCefUtLyAvpWTSgWQgCNP-XwoJzCGfguyLF9pAGmd3iUWjI-wDG_0/s1600/047_ero_sovrem_next.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="500" width="389" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUF1zYbkhZkG_6ofim9zqO8UoMCgF6AvXje7J4lEsl7ntzo6xAJFf_llTxgS_eBvvMFInJWmByCdvKy9IUGQcRXJLCefUtLyAvpWTSgWQgCNP-XwoJzCGfguyLF9pAGmd3iUWjI-wDG_0/s400/047_ero_sovrem_next.jpg" /></a></div><br />
<br />
<br />
Alegra el corazón haber vivido,<br />
y no importa del todo que el pasado<br />
no sea ya otra cosa que pasado.<br />
Si nos quemó la llama del vivir,<br />
su huella es una herida hecha de orgullo<br />
y de melancolía. Pues vivimos<br />
una vez como nadie (ni siquiera<br />
nosotros mismos) vivirá de nuevo.<br />
Ese desvalimiento, esa tristeza<br />
que da sentir pasado lo pasado,<br />
es nuestra condición, la misteriosa<br />
ley que, a nuestro pesar, ha de cumplirse<br />
como si fuera el precio de la vida.<br />
¿y cuál si no es el precio de la vida<br />
sino seguir viviendo aunque sepamos<br />
que la parte mejor ya nos fue dada?<br />
Pero si hay dignidad en la memoria<br />
y admitimos que no fue un precio injusto<br />
el que debió pagar nuestro deseo,<br />
se alegra el corazón de haber vivido<br />
al conocerse brasa de esa llama<br />
por la que ardió en el tiempo. Y ahora sabe,<br />
al fin, aunque lo tema, que le aguarda.<br />
<br />
Abelardo linares<br />
<br />
De "Espejos" 1986 - 1991<br />
Pre-Textos, 1991 Valencia-EspañaAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/17704642762906974537noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1590396495265473860.post-10117572550134598072012-04-11T15:01:00.001+02:002012-04-11T15:01:59.643+02:00" Carne, celeste carne de la mujer "<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwKbaya7u0zEl1_OjYNncplq7bn1HFmrIxhUcAK5FtSSetrV0gVfSqBof9s7jEVaLoKnmNes_GpSGHfH2dHCWfQA0-JsGxhT9-yqMazDm65ypLuWsemtLFcYHlh8ZKyGBS1R-snfhda3w/s1600/Scarlett-Johansson-Wallpaper-17.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="500" width="600" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwKbaya7u0zEl1_OjYNncplq7bn1HFmrIxhUcAK5FtSSetrV0gVfSqBof9s7jEVaLoKnmNes_GpSGHfH2dHCWfQA0-JsGxhT9-yqMazDm65ypLuWsemtLFcYHlh8ZKyGBS1R-snfhda3w/s400/Scarlett-Johansson-Wallpaper-17.jpg" /></a></div><br />
<br />
¡Carne, celeste carne de la mujer! Arcilla<br />
-dijo Hugo-, ambrosía más bien, ¡oh maravilla!,<br />
la vida se soporta,<br />
tan doliente y tan corta,<br />
solamente por eso:<br />
roce, mordisco o beso<br />
en ese pan divino<br />
para el cual nuestra sangre es nuestro vino.<br />
En ella está la lira,<br />
en ella está la rosa,<br />
en ella está la ciencia armoniosa,<br />
en ella se respira<br />
el perfume vital de toda cosa.<br />
<br />
Eva y Cipris concentran el misterio<br />
del corazón del mundo.<br />
Cuando el áureo Pegaso<br />
en la victoria matinal se lanza<br />
con el mágico ritmo de su paso<br />
hacia la vida y hacia la esperanza,<br />
si alza la crin y las narices hincha<br />
y sobre las montañas pone el casco sonoro<br />
y hacia la mar relincha,<br />
y el espacio se llena<br />
de un gran temblor de oro,<br />
es que ha visto desnuda a Anadiomena.<br />
<br />
Gloria, ¡oh Potente a quien las sombras temen!<br />
¡Que las más blancas tórtolas te inmolen,<br />
pues por ti la floresta está en el polen<br />
y el pensamiento en el sagrado semen!<br />
<br />
Gloria, ¡oh sublime, que eres la existencia<br />
por quien siempre hay futuros en el útero eterno!<br />
¡Tu boca sabe al fruto del árbol de la Ciencia<br />
y al torcer tus cabellos apagaste el infierno!<br />
<br />
Inútil es el grito de la legión cobarde<br />
del interés, inútil el progreso<br />
«yankee», si te desdeña.<br />
Si el progreso es de fuego, por ti arde.<br />
¡Toda lucha del hombre va a tu beso,<br />
por ti se combate o se sueña!<br />
<br />
Pues en ti existe Primavera para el triste,<br />
labor gozosa para el fuerte,<br />
néctar, Ánfora, dulzura amable.<br />
¡Porque en ti existe<br />
el placer de vivir hasta la muerte<br />
ante la eternidad de lo probable…!<br />
<br />
<br />
Rubén Darío.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/17704642762906974537noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1590396495265473860.post-58519703901231084772012-02-27T20:00:00.004+01:002012-02-27T20:01:13.289+01:00" La Sombra de mi Alma "<a href="http://4.bp.blogspot.com/-U4DYCO0_kZI/T0vS57PzgHI/AAAAAAAAE5A/gsD_a8E7GEE/s1600/reflec.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 600px; height: 521px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-U4DYCO0_kZI/T0vS57PzgHI/AAAAAAAAE5A/gsD_a8E7GEE/s400/reflec.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5713892444847964274" /></a><br /><br />La sombra de mi alma<br />huye por un ocaso de alfabetos,<br />niebla de libros<br />y palabras.<br /><br />¡La sombra de mi alma!<br /><br />He llegado a la línea donde cesa<br />la nostalgia,<br />y la gota de llanto se transforma<br />alabastro de espíritu.<br /><br />¡La sombra de mi alma!<br /><br />El copo del dolor<br />se acaba,<br />pero queda la razón y la sustancia<br />de mi viejo mediodía de labios,<br />de mi viejo mediodía<br />de miradas.<br /><br />Un turbio laberinto<br />de estrellas ahumadas<br />enreda mi ilusión<br />casi marchita.<br /><br />¡La sombra de mi alma!<br /><br />Y una alucinación<br />me ordeña las miradas.<br />Veo la palabra amor<br />desmoronada.<br /><br />¡Ruiseñor mío!<br />¡Ruiseñor!<br />¿Aún cantas?<br /><br /> <br />Federico García LorcaUnknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1590396495265473860.post-27010141232665027202011-11-02T20:31:00.003+01:002012-02-27T18:29:27.468+01:00" La agonía del crepúsculo "<a href="http://4.bp.blogspot.com/-LAWugNLzqRU/T0u9Zxov-TI/AAAAAAAAE18/fIu2noURoV0/s1600/1.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 375px; height: 500px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-LAWugNLzqRU/T0u9Zxov-TI/AAAAAAAAE18/fIu2noURoV0/s400/1.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5713868802768238898" /></a><br /><br /><br />Acaricia en silencio<br />la angustia de mis manos<br />y vamos al prodigio del crepúsculo...<br />Arde el sol<br />como la espuma de la miel madura,<br />y el río ya no grita, se derrama<br />bebiendo en su avidez hojas marchitas,<br />que brillan como láminas de cobre,<br />sobre la fresca convulsión del agua.<br /><br />Bésame castamente las pupilas<br />doradas de paisaje...<br />No ves que ahora es más plena la vida,<br />no ves que el cielo tiene amarillez de fruta,<br />y que los pastos henchidos de verdura<br />se coloran de bronce,<br />y sobre el terciopelo de las hojas<br />arden como un incendio las granadas?<br /><br />Cógeme entre tus brazos, me sofoca<br />este olor excitante de espinos florecidos,<br />me acobarda esta brisa cargada de frescura,<br />que a veces peina mis cabellos claros<br />o juega como un niño entre mi falda.<br />Mira cómo se adormece el paisaje,<br />y en el temblor azul de los espacios<br />languidece la llama.<br />Mientras mis manos buscan tus rodillas,<br />mi espíritu se aparta.<br /><br />Es la hora del fuego.<br />Olor de plenitudes,<br />fosforecer del agua.<br />Sofocación de alientos ignorados,<br />dedos suaves de brisa,<br />fugaz dulzor de cárdenas granadas.<br /><br />Mañana no...Aquí bajo el crepúsculo,<br />ebria de plenitudes,<br />fresca como la carne de las frutas,<br />flexible como el vértigo del agua,<br />con los ojos azules de quimeras<br />y los brazos ligeros como alas.<br /><br />Seré un himno de luz en el paisaje,<br />y en el vaso moreno de tu cuerpo<br />me plegaré con tenuidad de encaje,<br />para quemar con castidad de llama.<br /><br />Laura VictoriaUnknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1590396495265473860.post-47319406108117108322011-10-28T00:08:00.002+02:002012-02-27T18:32:15.705+01:00" La poesía "<a href="http://2.bp.blogspot.com/-foGkXl9As8Q/T0u-DnTmVEI/AAAAAAAAE2U/-dZ6C5twK80/s1600/6.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 388px; height: 500px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-foGkXl9As8Q/T0u-DnTmVEI/AAAAAAAAE2U/-dZ6C5twK80/s400/6.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5713869521549677634" /></a><br /><br /><br />Llegas, silenciosa, secreta,<br />y despiertas los furores, los goces,<br />y esta angustia<br />que enciende lo que toca<br />y engendra en cada cosa<br />una avidez sombría.<br /><br />El mundo cede y se desploma<br />como metal al fuego.<br />Entre mis ruinas me levanto,<br />solo, desnudo, despojado,<br />sobre la roca inmensa del silencio,<br />como un solitario combatiente<br />contra invisibles huestes.<br /><br />Verdad abrasadora,<br />¿A qué me empujas?<br />No quiero tu verdad,<br />tu insensata pregunta.<br />¿A qué esta lucha estéril?<br />No es el hombre criatura capaz de contenerte,<br />avidez que sólo en la sed se sacia,<br />llama que todos los labios consume,<br />espíritu que no vive en ninguna forma<br />mas hace arder todas las formas.<br /><br />Subes desde lo más hondo de mí,<br />desde el centro innombrable de mi ser,<br />ejército, marea.<br />Creces, tu sed me ahoga,<br />expulsando, tiránica,<br />aquello que no cede<br />a tu espada frenética.<br />Ya sólo tú me habitas,<br />tú, sin nombre, furiosa substancia,<br />avidez subterránea, delirante.<br /><br />Golpean mi pecho tus fantasmas,<br />despiertas a mi tacto,<br />hielas mi frente,<br />abres mis ojos.<br /><br />Percibo el mundo y te toco,<br />substancia intocable,<br />unidad de mi alma y de mi cuerpo,<br />y contemplo el combate que combato<br />y mis bodas de tierra.<br /><br />Nublan mis ojos imágenes opuestas,<br />y a las mismas imágenes<br />otras, más profundas, las niegan,<br />ardiente balbuceo,<br />aguas que anega un agua más oculta y densa.<br />En su húmeda tiniebla vida y muerte,<br />quietud y movimiento, son lo mismo.<br /><br />Insiste, vencedora,<br />porque tan sólo existo porque existes,<br />y mi boca y mi lengua se formaron<br />para decir tan sólo tu existencia<br />y tus secretas sílabas, palabra<br />impalpable y despótica,<br />substancia de mi alma.<br /><br />Eres tan sólo un sueño,<br />pero en ti sueña el mundo<br />y su mudez habla con tus palabras.<br />Rozo al tocar tu pecho<br />la eléctrica frontera de la vida,<br />la tiniebla de sangre<br />donde pacta la boca cruel y enamorada,<br />ávida aún de destruir lo que ama<br />y revivir lo que destruye,<br />con el mundo, impasible<br />y siempre idéntico a sí mismo,<br />porque no se detiene en ninguna forma<br />ni se demora sobre lo que engendra.<br /><br />Llévame, solitaria,<br />llévame entre los sueños,<br />llévame, madre mía,<br />despiértame del todo,<br />hazme soñar tu sueño,<br />unta mis ojos con aceite,<br />para que al conocerte me conozca.<br /><br />Octavio Paz.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1590396495265473860.post-92018487925692870742011-10-17T03:33:00.004+02:002012-02-27T18:34:12.800+01:00" Nadadora de noche, nadadora... "<a href="http://3.bp.blogspot.com/-LyTPcf78lT4/T0u-g5P6EYI/AAAAAAAAE2g/NkcCnRmekaA/s1600/4.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 369px; height: 500px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-LyTPcf78lT4/T0u-g5P6EYI/AAAAAAAAE2g/NkcCnRmekaA/s400/4.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5713870024582238594" /></a><br /><br /><br />Nadadora de noche, nadadora<br />entre olas y tinieblas.<br />Brazos blancos hundiéndose, naciendo,<br />con un ritmo<br />regido por designios ignorados,<br />avanzas<br />contra la doble resistencia sorda<br />de oscuridad y mar, de mundo oscuro.<br />Al naufragar el día,<br />tú, pasajera<br />de travesías por abril y mayo,<br />te quisiste salvar, te estás salvando,<br />de la resignación, no de la suerte.<br />Se te rompen las alas, desbravadas,<br />hecho su asombro espuma,<br />arrepentidas ya de su milicia,<br />cuando tú les ofreces, como un pacto,<br />tu fuerte pecho virgen.<br />Se te rompen<br />las densas ondas anchas de la noche<br />contra ese afán de claridad que buscas,<br />brazada por brazada, y que levanta<br />un espumar altísimo en el cielo;<br />espumas de luceros; sí, de estrellas,<br />que te salpica el rostro<br />con un tumulto de constelaciones;<br />de mundos. Desafía<br />mares de siglos, siglos de tinieblas,<br />tu inocencia desnuda.<br />Y el rítmico ejercicio de tu cuerpo<br />soporta, empuja, salva<br />mucho más que tu carne. Así tu triunfo<br />tu fin será, y al cabo, traspasadas<br />el mar, la noche, las conformidades,<br />del otro lado ya del mundo negro,<br />en la playa del mundo que alborea,<br />morirás en la aurora que ganaste.Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1590396495265473860.post-64172003542107712372011-09-27T00:28:00.006+02:002012-02-27T18:36:20.681+01:00" Casida de la mujer tendida "<a href="http://1.bp.blogspot.com/-SCA-vKGVDOs/T0u_BssF7wI/AAAAAAAAE24/anHwA1D5o_o/s1600/3.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 500px; height: 377px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-SCA-vKGVDOs/T0u_BssF7wI/AAAAAAAAE24/anHwA1D5o_o/s400/3.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5713870588146478850" /></a><br /><br /><br />Verte desnuda es recordar la Tierra, <br />la tierra lisa, limpia de caballos. <br />La tierra sin un junco, forma pura, <br />cerrada al porvenir; confín de plata.<br /><br />Verte desnuda es comprender el ansia <br />de la lluvia que busca débil talle, <br />o la fiebre del mar de inmenso rostro <br />sin encontrar la luz de su mejilla.<br /><br />La sangre sonará por las alcobas <br />y vendrá con espadas fulgurantes, <br />pero tú no sabrás donde se ocultan <br />el corazón de sapo o la violeta.<br /><br />Tu vientre es una lucha de raíces, <br />tus labios son un alba sin contorno. <br />Bajo las rosas tibias de la cama <br />los muertos gimen esperando turno.<br /><br /> <br />Federico García LorcaUnknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1590396495265473860.post-92049651258930568362011-08-03T12:53:00.004+02:002011-08-03T12:58:17.552+02:00" Cien años de Soledad "<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://img.fotocommunity.com/photos/11363180.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 500px; height: 400px;" src="http://img.fotocommunity.com/photos/11363180.jpg" border="0" alt="" /></a><br />Fueron a la carpa de ella, donde se besaron con una ansiedad desesperada mientras se iban quitando la ropa. La gitana se deshizo de sus corpiños superpuestos, de sus numerosos pollerines de encaje almidonado, de su inútil corset alambrado, de su carga de abalorios, y quedó prácticamente convertida en nada. Era una ranita lánguida, de senos incipientes y piernas tan delgadas que no le ganaban en diámetro a los brazos de José Arcadio, pero tenía una decisión y un calor que compensaban su fragilidad. Sin embargo, José Arcadio no podía responderle porque estaban en una especie de carpa pública, por donde los gitanos pasaban con sus cosas de circo y arreglaban sus asuntos, y hasta se demoraban junto a la cama a echar una partida de dados. La lámpara colgada en la vara central iluminaba todo el ámbito. En una pausa de las caricias, José Arcadio se estiró desnudo en la cama, sin saber qué hacer, mientras la muchacha trataba de alentarlo. Una gitana de carnes espléndidas entró poco después acompañada de un hombre que no hacía parte de la farándula, pero que tampoco era de la aldea, y ambos empezaron a desvestirse frente a la cama. Sin proponérselo, la mujer miró a José Arcadio y examinó con una especie de fervor patético su magnífico animal en reposo<br />–Muchacho –exclamó–, que Dios te la conserve.<br />La compañera de José Arcadio les pidió que los dejaran tranquilos, y la pareja se acostó en el suelo, muy cerca de la cama. La pasión de los otros despertó la fiebre de José Arcadio. Al primer contacto, los huesos de la muchacha parecieron desarticularse con un crujido desordenado como el de un fichero de dominó, y su piel se deshizo en un sudor pálido y sus ojos se llenaron de lágrimas y todo su cuerpo exhaló un lamento lúgubre y un vago olor de lodo. Pero soportó el impacto con una firmeza de carácter y una valentía admirables. José Arcadio se sintió entonces levantado en vilo hacia un estado de inspiración seráfica, donde su corazón se desbarató en un manantial de obscenidades tiernas que le entraban a la muchacha por los oídos y le salían por la boca…<br /><br />Cien años de soledad, Gabriel García MárquezUnknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1590396495265473860.post-2833919021003329862011-07-09T23:47:00.004+02:002012-02-27T18:38:15.853+01:00" Oda a la bella desnuda "<a href="http://2.bp.blogspot.com/-XT9K40D4FXE/T0u_eQWbx3I/AAAAAAAAE3I/YNsxJ9JTfe0/s1600/13.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 500px; height: 423px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-XT9K40D4FXE/T0u_eQWbx3I/AAAAAAAAE3I/YNsxJ9JTfe0/s400/13.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5713871078755649394" /></a><br /><br /><br /><br />Con casto corazon, con ojos puros, te<br />celebro, belleza, reteniendo la sangre<br />para que surja y siga la linea tu<br />contorno, para que te acuestes en mi oda<br />como en tierra de bosques o espuma;<br />en aroma terrestre o en musica marina.<br />Bella desnuda, igual tus pies<br />arqueados por un antiguo golpe<br />del viento o del sonido<br />que tus orejas, caracolas minimas<br />del esplendido mar americano.<br />Iguales son tus pechos de paralela<br />plenitud, colmados por la luz de<br />la vida, iguales son volando tus<br />parpados de trigo que descubren<br />o cierran dos paises<br />profundos en tus ojos.<br /><br />La linea que tu espalda ha dividido<br />en palidas regiones se pierde y surge<br />en dos tersas mitades de manzana y sigue<br />esperando tu hermosura en dos columnas<br />de oro quemado, de alabastro fino,<br />a perderse en tus pies como dos uvas,<br />desde donde otra vez arde y se eleva<br />el arbol doble de tu simetria,<br />fuego florido, candelabro abierto,<br />turgente fruta erguida sobre<br />el pacto del mar y de la tierra.<br /><br />Tu cuerpo, en que materia, agata,<br />cuarzo, trigo, se palsmo, fue subiendo<br />como el pan se levanta de la temperatura,<br />y senalo colinas plateadas, valles de un<br />solo petalo, dulzuras de profundo<br />terciopelo, hasta quedar cuajada<br />la fina y firme forma femenina?<br /><br />No solo es la luz que cae sobre el mundo<br />la que alarga en tu cuerpo su nieve sofocada,<br />signo que se desprende de ti la claridad como<br />si fueras encendida por dentro, debajo de tu<br />piel vive la luna.<br /><br />Pablo NerudaUnknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1590396495265473860.post-92229855548206990582011-06-21T18:12:00.005+02:002012-02-27T18:40:39.496+01:00" Tono de conjuro "<a href="http://1.bp.blogspot.com/-Wg6YIgy601w/T0vACeUuQsI/AAAAAAAAE3g/BHih8XNWV1M/s1600/12.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 500px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-Wg6YIgy601w/T0vACeUuQsI/AAAAAAAAE3g/BHih8XNWV1M/s400/12.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5713871700981859010" /></a><br /><br /><br /><br />Cada grito que pide un lunar eco<br />es la sed que atormenta a un árbol seco.<br /><br />Cada piedra que sola se levanta<br />es la estela de un dios que nadie canta.<br /><br />Cada surco de cal, cada amargura<br />es el muro sin luz de mi locura.<br /><br />Cada rosa de vidrio, cada llama<br />es la voz de un temblor que me reclama.<br /><br />Cada playa sin mar, cada desnudo<br />es el campo de sol que nunca eludo.<br /><br />Cada sangre que sé, cada manzana<br />es la senda, del mundo, más lejana.<br /><br />Cada verso que escribo, cada canto<br />es tan sólo un conjuro; sólo tanto.<br /><br /><br />Juan Eduardo Cirlot.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1590396495265473860.post-35907622380276431102011-05-16T00:23:00.003+02:002012-02-27T18:42:03.703+01:00" Quiero llorar mi pena "<a href="http://3.bp.blogspot.com/-X4yOk-uGhhk/T0vAWXOwFlI/AAAAAAAAE3s/03mGl6o5aIc/s1600/7.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 500px; height: 371px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-X4yOk-uGhhk/T0vAWXOwFlI/AAAAAAAAE3s/03mGl6o5aIc/s400/7.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5713872042675148370" /></a><br /><br /><br />Quiero llorar mi pena y te lo digo<br />para que tú me quieras y me llores<br />en un anochecer de ruiseñores,<br />con un puñal, con besos y contigo.<br /> <br />Quiero matar al único testigo<br />para el asesinato de mis flores<br />y convertir mi llanto y mis sudores<br />en eterno montón de duro trigo.<br /> <br />Que no se acabe nunca la madeja<br />del te quiero me quieres, siempre ardida<br />con decrépito sol y luna vieja.<br /> <br />Que lo que no me des y no te pida<br />será para la muerte, que no deja<br />ni sombra por la carne estremecida.<br /><br />Federico García LorcaUnknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1590396495265473860.post-21801073318003266692011-05-02T00:16:00.006+02:002012-02-27T18:44:11.295+01:00" Memoria de mis putas tristes "<a href="http://1.bp.blogspot.com/-Aew9tR9gOc0/T0vA5dDKjgI/AAAAAAAAE34/vCs7rOhG_8U/s1600/9.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 289px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-Aew9tR9gOc0/T0vA5dDKjgI/AAAAAAAAE34/vCs7rOhG_8U/s400/9.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5713872645532585474" /></a><br /><br /><br />" Gracias a ella me enfrenté por vez primera con mi ser natural mientras transcurrían mis noventa años. Descubrí que mi obsesión de que cada cosa estuviera en su puesto, cada asunto en su tiempo, cada palabra en su estilo, no era el premio merecido de una mente en orden, sino al contrario, todo un sistema de simulación inventado por mí para ocultar el desorden de mi naturaleza. Descubrí que no soy disciplinado por virtud, sino como reacción contra mi negligencia; que parezco generoso por encubrir mi mezquindad, que me paso de prudente por mal pensado, que soy conciliador para no sucumbir a mis cóleras reprimidas, que sólo soy puntual para que no se sepa cuán poco me importa el tiempo ajeno. Descubrí, en fin, que el amor no es un estado del alma sino un signo del zodíaco.<br /><br />Me volví otro. Traté de releer los clásicos que me orientaron en la adolescencia, y no pude con ellos. Me sumergí en las letras románticas que repudié cuando mi madre quiso imponérmelas con mano dura, y por ellas tomé conciencia de que la fuerza invencible que ha impulsado al mundo no son los amores felices sino los contrariados. Cuando mis gustos en música hicieron crisis me descubrí atrasado y viejo, y abrí mi corazón a las delicias del azar.<br /><br />Me pregunto cómo pude sucumbir en este vértigo perpetuo que yo mismo provocaba y temía. Flotaba entre nubes erráticas y hablaba conmigo mismo ante el espejo con la vana ilusión de averiguar quién soy. Era tal mi desvarío, que en una manifestación estudiantil con piedras y botellas, tuve que sacar fuerzas de flaqueza para no ponerme al frente con un letrero que consagrara mi verdad: Estoy loco de amor"<br /><br />Gabriel García Márquez.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1590396495265473860.post-27807882057985396542011-04-05T16:27:00.003+02:002012-02-27T18:46:07.594+01:00" El futuro "<a href="http://3.bp.blogspot.com/-SnUDwUdreDU/T0vBVAGBUcI/AAAAAAAAE4E/aqbo0w4KDl8/s1600/8.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 266px; height: 400px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-SnUDwUdreDU/T0vBVAGBUcI/AAAAAAAAE4E/aqbo0w4KDl8/s400/8.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5713873118796272066" /></a>
<br />
<br />
<br /><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span">Y se muy bien que no estarás.</span>
<br /><span class="Apple-style-span">No estarás en la calle</span>
<br /><span class="Apple-style-span">en el murmullo que brota de la noche</span>
<br /><span class="Apple-style-span">de los postes de alumbrado,</span>
<br /><span class="Apple-style-span">ni en el gesto de elegir el menú,</span>
<br /><span class="Apple-style-span">ni en la sonrisa que alivia los completos en los subtes</span>
<br /><span class="Apple-style-span">ni en los libros prestados,</span>
<br /><span class="Apple-style-span">ni en el hasta mañana.</span>
<br /><span class="Apple-style-span">No estarás en mis sueños,</span>
<br /><span class="Apple-style-span">en el destino original de mis palabras,</span>
<br /><span class="Apple-style-span">ni en una cifra telefónica estarás,</span>
<br /><span class="Apple-style-span">o en el color de un par de guantes</span>
<br /><span class="Apple-style-span">o una blusa.</span>
<br /><span class="Apple-style-span">Me enojaré</span>
<br /><span class="Apple-style-span">amor mío</span>
<br /><span class="Apple-style-span">sin que sea por ti,</span>
<br /><span class="Apple-style-span">y compraré bombones</span>
<br /><span class="Apple-style-span">pero no para ti,</span>
<br /><span class="Apple-style-span">me pararé en la esquina</span>
<br /><span class="Apple-style-span">a la que no vendrás</span>
<br /><span class="Apple-style-span">y diré las cosas que sé decir</span>
<br /><span class="Apple-style-span">y comeré las cosas que sé comer</span>
<br /><span class="Apple-style-span">y soñaré los sueños que se sueñan.</span>
<br /><span class="Apple-style-span">Y se muy bien que no estarás</span>
<br /><span class="Apple-style-span">ni aquí dentro de la cárcel donde te retengo,</span>
<br /><span class="Apple-style-span">ni allí afuera</span>
<br /><span class="Apple-style-span">en ese río de calles y de puentes.</span>
<br /><span class="Apple-style-span">No estarás para nada,</span>
<br /><span class="Apple-style-span">no serás mi recuerdo</span>
<br /><span class="Apple-style-span">y cuando piense en ti</span>
<br /><span class="Apple-style-span">pensaré un pensamiento</span>
<br /><span class="Apple-style-span">que oscuramente trata de acordarse de ti.</span></span></span></p><p align="left"><span><span class="Apple-style-span" >Julio Cortázar</span></span></p><div><span>
<br /></span></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1590396495265473860.post-46667099660953962622011-02-27T20:21:00.005+01:002012-02-27T18:47:45.736+01:00" No es que muera de amor, muero de ti "<a href="http://1.bp.blogspot.com/-BSdjau6bguo/T0vBrjp5xlI/AAAAAAAAE4Q/uyrFtItVidU/s1600/2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 303px; height: 400px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-BSdjau6bguo/T0vBrjp5xlI/AAAAAAAAE4Q/uyrFtItVidU/s400/2.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5713873506299135570" /></a><br /><br /><br /><br /><br />Muero de ti, amor, de amor de ti,<br />de urgencia mía de mi piel de ti,<br />de mi alma de ti y de mi boca<br />y del insoportable que yo soy sin ti.<br />Muero de ti y de mí, muero de ambos,<br />de nosotros, de ese,<br />desgarrado, partido,<br />me muero, te muero, lo morimos.<br /><br />Morimos en mi cuarto en que estoy solo,<br />en mi cama en que faltas,<br />en la calle donde mi brazo va vacío,<br />en el cine y los parques, los tranvías,<br />los lugares donde mi hombro acostumbra tu cabeza<br />y mi mano tu mano<br />y todo yo te sé como yo mismo.<br /><br />Morimos en el sitio que le he prestado al aire<br />para que estés fuera de mí,<br />y en el lugar en que el aire se acaba<br />cuando te echo mi piel encima<br />y nos conocemos en nosotros, separados del mundo,<br />dichosa, penetrada, y cierto, interminable.<br /><br />Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos<br />entre los dos, ahora, separados,<br />del uno al otro, diariamente,<br />cayéndonos en múltiples estatuas,<br />en gestos que no vemos,<br />en nuestras manos que nos necesitan.<br /><br />Nos morimos, amor, muero en tu vientre<br />que no muerdo ni beso,<br />en tus muslos dulcísimos y vivos,<br />en tu carne sin fin, muero de máscaras,<br />de triángulos obscuros e incesantes.<br />Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo,<br />de nuestra muerte, amor, muero, morimos.<br />En el pozo de amor a todas horas,<br />Inconsolable, a gritos,<br />dentro de mí, quiero decir, te llamo,<br />te llaman los que nacen, los que vienen<br />de atrás, de ti, los que a ti llegan.<br />Nos morimos, amor, y nada hacemos<br />sino morirnos más, hora tras hora,<br />y escribirnos y hablarnos y morirnos.<br /><br />J.SabinesUnknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1590396495265473860.post-48073137439365665602011-02-19T22:00:00.009+01:002012-02-27T19:07:26.799+01:00" Bajo Tu Clara Sombra "<a href="http://1.bp.blogspot.com/-mj7aFwyw0dA/T0vGTZ_aViI/AAAAAAAAE4c/Ok3MyL7d3GQ/s1600/10.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 369px; height: 500px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-mj7aFwyw0dA/T0vGTZ_aViI/AAAAAAAAE4c/Ok3MyL7d3GQ/s400/10.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5713878588946273826" /></a><br /><br /> <br />Vivo como la llama al aire,<br />en tenso aprendizaje de lucero...<br /><br />Tengo que hablaros de ella.<br />Suscita fuentes en el día,<br />puebla de mármoles la noche.<br /><br />La huella de su pie<br />es el centro visible de la tierra,<br />la frontera del mundo,<br />sitio sutil, encadenado y libre;<br />discípula de pájaros y nubes<br />hace girar al cielo;<br />su voz, alba terrestre,<br />nos anuncia el rescate de las aguas,<br />el regreso del fuego,<br />la vuelta de la espiga,<br />las primeras palabras de los árboles,<br />la blanca monarquía de las alas.<br /><br />No vio nacer al mundo,<br />mas se enciende su sangre cada noche<br />con la sangre nocturna de las cosas<br />y en su latir reanuda<br />el son de las mareas<br />que alzan las orillas del planeta,<br />un pasado de agua y de silencio<br />y las primeras formas de la materia fértil.<br /><br />Tengo que hablaros de ella,<br />de su fresca costumbre<br />de ser simple tormenta, rama tierna.<br /><br />Mira el poder del mundo, mira el poder del polvo, mira el agua. <br /><br />Mira los fresnos en callado círculo,<br />toca su reino de silencio y savia,<br />toca su piel de sol y lluvia y tiempo,<br />mira sus verdes ramas cara al cielo,<br />oye cantar sus hojas como agua.<br /><br />Mira después la nube,<br />esa ceguera alada por el cielo,<br />anclada en el espacio sin mareas,<br />alta espuma visible<br />de celestes corrientes invisibles.<br /><br />Mira el poder del mundo, mira su forma tensa,<br />su hermosura inconsciente, luminosa. Toca mi piel, de barro, de diamante,<br />oye mi voz en fuentes subterráneas,<br />mira mi boca en esa lluvia oscura,<br />mi sexo en esa brusca sacudida<br />con que desnuda el aire los jardines.<br /><br />Toca tu desnudez en la del agua,<br />desnúdate de ti, llueve en ti misma,<br />mira tus piernas como dos arroyos,<br />mira tu cuerpo como un largo río,<br />son dos islas gemelas tus dos pechos,<br />en la noche tu sexo es una estrella,<br />alba, luz rosa entre dos mundos ciegos,<br />mar profundo que duerme entre dos mares.<br /><br />Mira el poder del mundo: reconócete ya, al reconocerme. <br /><br />Un cuerpo, un cuerpo solo, sólo un cuerpo,<br />un cuerpo como día derramado<br />y noche devorada;<br />la luz de unos cabellos<br />que no apaciguan nunca<br />la sombra de mi tacto;<br />una garganta, un vientre que amanece<br />como el mar que se enciende<br />cuando toca la frente de la aurora;<br />unos tobillos, puentes del verano;<br />unos muslos nocturnos que se hunden<br />en la música verde de la tarde;<br />un pecho que se alza<br />y arrasa las espumas;<br />un cuello, sólo un cuello,<br />unas manos tan sólo,<br />unas palabras lentas que descienden como arena caída en otra arena… <br /><br />Esto que se me escapa,<br />agua y delicia obscura,<br />mar naciendo o muriendo;<br />estos labios y dientes,<br />estos ojos hambrientos,<br />me desnudan de mí<br />y su furiosa gracia me levanta<br />hasta los quietos cielos<br />donde vibra el instante:<br />la cima de los besos,<br />la plenitud del mundo y de sus formas.<br /><br />Deja que una vez más te nombre, tierra. Mi tacto se prolonga<br />en el tuyo sediento,<br />largo, vibrante río<br />que no termina nunca,<br />navegado por hojas digitales,<br />lentas bajo tu espeso sueño verde.<br /><br />Tibia mujer de somnolientos ríos,<br />mi pabellón de pájaros y peces,<br />mi paloma de tierra,<br />de leche endurecida,<br />mi pan, mi sal, mi muerte,<br />mi almohada de sangre:<br />en un amor más vasto te sepulto.<br /><br />Octavio Paz.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1590396495265473860.post-25771638442670271292011-01-28T20:25:00.004+01:002012-02-27T19:09:18.851+01:00" El Alfarero "<a href="http://1.bp.blogspot.com/-8AM2MyyJleU/T0vGv6AwpLI/AAAAAAAAE4o/XOdYbYf37is/s1600/5.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 372px; height: 500px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-8AM2MyyJleU/T0vGv6AwpLI/AAAAAAAAE4o/XOdYbYf37is/s400/5.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5713879078578201778" /></a><br /><br /><br />Todo tu cuerpo tiene<br />Copa o dulzura destinada a mí.<br /><br />Cuando subo la mano<br />Encuentro en cada sitio una paloma<br />Que me buscaba, como<br />Si te hubieran, amor, hecho de arcilla<br />Para mis propias manos de alfarero.<br /><br />Tus rodillas, tus senos,<br />Tu cintura<br />Faltan en mí como en el hueco<br />De una tierra sedienta<br />De la que desprendieron<br />Una forma,<br />Y juntos<br />Somos completos, como un solo río,<br />Como una sola arena.<br /><br />Pablo Neruda.Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1590396495265473860.post-44275983140295156382011-01-12T07:35:00.004+01:002012-02-27T19:45:13.046+01:00" El límite "<a href="http://4.bp.blogspot.com/-ySQxZsZhqcY/T0vPKrXsDrI/AAAAAAAAE40/K3tBVtQSypk/s1600/malla.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 546px; height: 600px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-ySQxZsZhqcY/T0vPKrXsDrI/AAAAAAAAE40/K3tBVtQSypk/s400/malla.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5713888334597328562" /></a><br /><br />" Para cantar tus senos,<br />imaginé la forma<br />de redondear dos veces la misma castidad.<br /><br />Quisé cantar "el yunque<br />donde forjas la vida"<br />y todos mis sentidos llegaron a cantar.<br /><br />Entonces me di cuenta<br />de que el poema estaba<br />en el límite exacto del pecado mortal "<br /><br />Jorge Robledo OrtízUnknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1590396495265473860.post-18013611818381656172010-12-12T07:55:00.002+01:002010-12-12T08:01:04.318+01:00" Poema de Último Round "<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_Nfk6k4psXOg/TQRzHuWmmmI/AAAAAAAAB_4/fxVRpLVAvfw/s1600/manzana.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 369px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_Nfk6k4psXOg/TQRzHuWmmmI/AAAAAAAAB_4/fxVRpLVAvfw/s400/manzana.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5549687217366407778" /></a><br /><font size="5">Te </font>amo por ceja, por cabello, te debato en corredores<br />blanquísimos donde se juegan las fuentes de la luz,<br />te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz,<br />voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago y<br />cintas que dormían en la lluvia.<br />No quiero que tengas una forma, que seas<br />precisamente lo que viene detrás de tu mano,<br />porque el agua, considera el agua, y los leones<br />cuando se disuelven en el azúcar de la fábula,<br />y los gestos, esa arquitectura de la nada,<br />encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.<br />Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo,<br />pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con ese<br />pelo lacio, esa sonrisa.<br />Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino<br />es también la luna y el espejo,<br />busco esa línea que hace temblar a un hombre en<br />una galería de museo.<br />Además te quiero, y hace tiempo y frío.<br /><br />Julio CortázarAnonymousnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1590396495265473860.post-27701288640718438912010-11-22T22:09:00.002+01:002010-11-22T22:18:22.505+01:00" Un mar es lo que necesito "<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_Nfk6k4psXOg/TOrcEUzCioI/AAAAAAAAB-U/yCtjQ91tB9A/s1600/zxzxzxz.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 393px; height: 386px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_Nfk6k4psXOg/TOrcEUzCioI/AAAAAAAAB-U/yCtjQ91tB9A/s400/zxzxzxz.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5542484258293189250" /></a><br /><br /><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">Un </span>mar, un mar es lo que necesito.<br />Un mar y no otra cosa, no otra cosa.<br />Lo demás es pequeño, insuficiente, pobre.<br />Un mar, un mar es lo que necesito.<br />No una montaña, un río, un cielo.<br />No. Nada, nada,<br />únicamente un mar.<br />Tampoco quiero flores, manos,<br />ni un corazón que me consuele.<br />No quiero un corazón<br />a cambio de otro corazón.<br />No quiero que me hablen de amor<br />a cambio del amor.<br />Yo sólo quiero un mar:<br />yo sólo necesito un mar.<br />Un agua de distancia,<br />un agua que no escape,<br />un agua misericordiosa<br />en que lavar mi corazón<br />y dejarlo a su orilla<br />para que sea empujado por sus olas,<br />lamido por su lengua de sal<br />que cicatriza heridas.<br />Un mar, un mar del que ser cómplice.<br />Un mar al que contarle todo.<br />Un mar, creedme, necesito un mar,<br />un mar donde llorar a mares<br />y que nadie lo note.<br /><br />Francisca Aguirre.Anonymousnoreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-1590396495265473860.post-67796161835584487352010-11-03T22:29:00.007+01:002010-11-03T22:55:49.364+01:00" Travesuras de la niña mala "<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_Nfk6k4psXOg/TNHYR8njOsI/AAAAAAAAB3w/TSPHd0-SqnU/s1600/boca.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 371px; height: 400px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_Nfk6k4psXOg/TNHYR8njOsI/AAAAAAAAB3w/TSPHd0-SqnU/s400/boca.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5535443219856440002" /></a><br /><br /><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">"La</span> desnudé con todas las precauciones del mundo, estudiando, como objetos preciosos y únicos las prendas que llevaba encima, besando con unción cada centímetro de piel que aparecía a mi vista, aspirando el aura suave, ligeramente perfumada, que brotaba de su cuerpo. Ahora tenía una pequeña cicatriz casi invisible cerca de la ingle, pues la habían operado del apéndice, y llevaba el pubis más escarmenado que antaño. Sentía deseo, emoción, ternura, mientras besaba sus empeines, sus axilas fragantes, los insinuados huesecillos de la columna en su espalda y sus nalgas paraditas, delicadas al tacto como el terciopelo. Le besé los menudos pechos, largamente, loco de dicha.<br /><br />-No te habrás olvidado de lo que me gusta, niño bueno me susurró al oído, por fin.<br /><br />Y, sin esperar mi respuesta, se puso de espaldas, abriendo las piernas para hacer sitio a mi cabeza, a la vez que se cubría los ojos con el brazo derecho. Sentí que comenzaba a apartarse más y mejor de mí, del Russell Hotel, de Londres, a concentrarse totalmente, con esa intensidad que yo no había visto nunca en ninguna mujer, en ese placer suyo, solitario, personal, egoísta, que mis labios habían aprendido a darle. Lamiendo, sorbiendo, besando, mordisqueando su sexo pequeñito, la sentí humedecerse y vibrar.<br /><br />Se demoró mucho en terminar. Pero qué delicioso y exultante era sentirla ronroneando, meciéndose, sumida en el vértigo del deseo, hasta que, por fin, un largo gemido estremeció su cuerpecito de pies a cabeza "<br /><br /><br />Mario Vargas Llosa. (Premio Nobel de Literatura 2010)Anonymousnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1590396495265473860.post-88625924914018732912010-10-21T23:51:00.001+02:002010-10-21T23:54:36.347+02:00" Soy lo prohibido "<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_Nfk6k4psXOg/TMC2iFJyv_I/AAAAAAAAB2A/RsZGV0d321M/s1600/Sexo+no.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 400px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_Nfk6k4psXOg/TMC2iFJyv_I/AAAAAAAAB2A/RsZGV0d321M/s400/Sexo+no.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5530621039026028530" /></a><br /><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">Soy</span> ese vicio de tu piel<br />que ya no puedes desprender,<br />soy lo prohibido.<br /><br />Soy esa fiebre de tu ser<br />que te domina sin querer,<br />soy lo prohibido.<br /><br />Soy esa noche de placer,<br />la de la entrega sin papel,<br />soy tu castigo.<br /><br />Porque en tu falsa intimidad,<br />en cada abrazo que le das<br />sueñas conmigo.<br /><br />Soy el pecado que te dio<br />nueva ilusión en el amor,<br />soy lo prohibido.<br /><br />Soy la aventura que llegó<br />para ayudarte a continuar<br />en tu camino.<br /><br />Soy ese beso que se da<br />sin que se pueda comentar,<br /><br />soy ese nombre que jamás<br />fuera de aquí pronunciarás,<br /><br />soy ese amor que negarás<br />para salvar tu dignidad,<br />soy lo prohibido.<br /><br />(Roberto Cantoral)Anonymousnoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1590396495265473860.post-57274078161877314722010-10-11T07:43:00.004+02:002010-10-11T07:50:46.779+02:00" Fragmentos y latidos "<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_Nfk6k4psXOg/TLKkBO7ZWMI/AAAAAAAABxQ/1v1f4KfYcm4/s1600/IMAGEN-EROTICA.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 400px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_Nfk6k4psXOg/TLKkBO7ZWMI/AAAAAAAABxQ/1v1f4KfYcm4/s400/IMAGEN-EROTICA.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5526660033831065794" /></a><br /><br /><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">"Sentía</span> sus ondas largas y vibrantes tocar mi cuerpo y envolverlo, entrar en él y encender algo dentro de mí, algo que empezó a arder, a quemarse, a tirar de mi ser quieto hacia un fuego oscuro. Mi alma estaba traspasada de túneles sombríos: yo entraba en ellos y los recorría empujada por la música, caminaba por ellos segura y ciega, ciegos los ojos y alumbrada la sangre, encendida la sangre; y era como si ascendiese hacia una cima cuya inmensa oscuridad me estremecía de espanto y me atraía hacia un alto lugar situado dentro de mí en el que se confundían la dicha, la Eternidad y la Nada. Así ascendí, anhelante, dolorida, hasta que mis nervios dejaron de sentir y empezaron a vibrar como cuerdas de guitarra sollozante, hasta que yo misma, tocando ya la Nada con mis manos, era enteramente música y sollozo y estaba a punto de romperme en un acorde aniquilador. No pude más. Dejé de arder, dejé de oír la sangre, y lo que esperaba sin saberlo me recorrió como una ola de placer interminable. Fue la primera experiencia sexual completa de mi vida, a la que asistí asombrada y anonadada, a la que me entregué como a un abismo. Cuando se desvaneció, la música seguía sonando, me envolvía, me abrazaba con sus largos brazos opresores, pero yo era distinta. Había un torbellino a mi alrededor y otro dentro de mí, y yo me movía como ellos, yo corría detrás de algo con mente oscura y corazón ardiente"<br /><br />Gonzalo Torrente Ballester (Don Juan)Anonymousnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1590396495265473860.post-56521950334833890262010-10-06T22:10:00.004+02:002010-10-06T22:19:23.951+02:00" Toco tu boca "<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_Nfk6k4psXOg/TKzZmH8MeCI/AAAAAAAABvc/Ckqf097lovs/s1600/bellaes2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 267px; height: 400px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_Nfk6k4psXOg/TKzZmH8MeCI/AAAAAAAABvc/Ckqf097lovs/s400/bellaes2.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5525030091866535970" /></a><br /><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">"Toco</span> tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja. Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua."<br /><br /><div><br /></div><div>J. Cortázar. Rayuela.</div>Anonymousnoreply@blogger.com2